Слушай, город!
Ты, что гудишь выхлопами, шепчешь подворотнями, харкаешь дождём в лицо прохожим —
тебя поймали.
Не в кадр — в пульс.
Не на память — на совесть.
Савелий Баширов — не фотограф. Он уличный червь,
что полз по трещинам асфальта,
нюхал запах ржавчины и одиночества,
и впивался взглядом в мгновения,
которые ты, город, прячешь под пальто,
чтоб не стыдно было перед глянцем и фасадами.
Его объектив — не стекло, а скальпель.
Он не искал красоты — он выцарапывал правду из-под корки обыденности.
Его чёрно-белый мир — не ностальгия,
а приговор цветному лицемерию.
Серый — не отсутствие красок,
а насыщенность смыслом,
когда каждый контраст — крик,
а каждая тень — признание.
Он снимал не людей — он снимал ритмы,
не улицы — нервы,
не моменты — судьбы,
застрявшие между светофором и автобусной остановкой.
И да — ему было двадцать три.
Он ушёл за день до дня рождения,
но оставил после себя вечность в кадре.
Потому что уличный червь,
что видит глубже, чем видят глаза,
не умирает —
он прорастает в городскую плоть.
Эта выставка — не памятник.
Это вызов.
Вызов тем, кто смотрит мимо.
Кто боится смотреть без фильтров.
Кто думает, что улица — это фон, а не главный герой.
Здесь нет пафоса.
Нет постановки.
Есть только голая, дрожащая правда,
запечатлённая парнем,
который знал:
город живёт не в башнях — а в трещинах.
Входи.
Смотри.
Не отводи глаз.
Потому что ты — тоже часть этого кадра.
